Se ha estrellado con la moto.
Se la dieron el viernes por la mañana.
No tenía carné, no tenía seguro, no tenía casco.
Llevaba unas cuantas copas, quizá algo más.
Derrapó con un canal, se dieron contra un coche aparcado.
Eran las dos de la mañana, y unos amigos se la llevaban en coche a urgencias.
Mientras él se empeñó en volver a subirse a su flamante moto "no la voy a dejar aquí, es mi moto".
Y en algún momento, tendrían que recoger al crío de casa de la abuela.
Qué pasa, se estaban divirtiendo. Al fin y al cabo, ella cumplió los dieciocho el mes pasado, y ahora sí que la dejan entrar a la discoteca.
Él se volvió a estrellar. Había una curva, y no la dio.
Tiene veintiún años. Lo que ya no tiene es bazo, ni un riñón. Lo que sí que tiene son costillas rotas y un pulmón perforado.
Joder, joder. Ni las fotos de Maiko, ni Angelina Jolie llamando a mi puerta, ni teclear la contraseña de atlantis, pueden arreglar este día.
Joder.
Mierda.
