rrrrr.. el de soñar estar abrazado a alguien en un sofá me lo conozco.... rrrrr
Pues yo esta mañana he soñado contigo. En una cuba de las de recoger escombros alguien había dejado una pila enorme de libros y cómics, y tú y yo (con alguien más, que podría ser Akúbika) nos abalanzamos sobre ellos al grito (mío) de: "¡Hay Astérix!¡Hay Astérix!". Había dos tomos muy gordos de Mafalda y aunque al principio los cogí los dos luego te di uno y tú te pusiste muy contenta.
Mis sueños son mucho menos excitantes que los tuyos, por lo que se ve. ;)
... porque si te das cuenta, me he pasado la noche soñando que estaba apalancada en algún sitio (aunque en buena compañía).
Por si te resulta curioso, una vez rescaté un medio tomito de Mafalda que había debajo de un arbusto. A mi profesora de danza del vientre se le cayó un anillo con un diamante al contenedor y no fue por él, pero por Astérix y Mafalda yo sí me metería a un contenedor de escombros. O a varios. Aunque tenga el Todo Mafalda.
Es que los libros no se tiran, tía.
Oh, ha sido una noche estupenda. En la primera parte del sueño estábamos en un albergue perdido con un montón de otra gente, al que sólo se podía llegar en tren. Akúbika y yo nos besábamos dulcemente, abrazados muy, muy fuerte, y yo notaba su piel de chica, y que es más menos igual del alto que yo. En este sueño no pasaba nada más, porque a Akúbika súbitamente tiene mucha hambre, y nos vamos a por algo de comer. Es todo muy tranquilo.
Al siguiente sueño voy en tren: hay que comprar los billetes al viejo hippy de la recepción, porque es muy tarde para que te los vendan en taquilla. Él tiene un programa para reservártelo por internet, de los que imprimen una etiqueta en clave. Luego me da muchos billetes pequeños, que van componiendo el importe total de lo que he comprado, como cuando fui en bus a Timbaki, en Creta. Sólo que esta vez voy a Galicia, que es también Murcia (la periferia, mismo da). La confederación de empresarios (voy mucho últimamente) se parece ahora al plató de 50x15.
Aquí aparece estelarmente Angelina Jolie, que está en un atril en el centro. Habla perfecto español en mi sueño, y pienso, ah, como Viggo Mortensen. Está dando una conferencia sobre cómo no deben ser tan capitalistas hijos de puta, es muy dinámica y se mueve por las gradas. Cuando acaba, tanto los empresarios como su presidente, que son casi todo tíos, aplauden con entusiasmo y le dan la razón. El presidente se parece mucho al abogado yupi de pelo largo de la interpretación del otro día: «Señoras y señores, Angelina Jolie». Me hace gracia lo falsos que son, pero pienso que quizá a ella sí la escuchen.
Al acabar la conferencia se forma el típico enjambre alrededor del conferenciante. Yo voy, con calma, y veo a los que se han acercado a ella: son chicos y chicas jóvenes, rubios, entre modernos y gotiquillos: mucho rímel y vinilo, indiscriminadamente. Angelina me ve, y hace un gesto de reconocimiento, y de pequeño agobio. Está hablando con una chica rubia muy emocionada y su novio, que lleva un flequillo asimétrico a lo Bowie. Se meten al cuarto de baño y ella me hace un gesto mudo de ahora voy.
Cuando salen, ella cruza la pequeña multitud y me coge fuerte de la mano. No te pierdas, susurra. Se hace difícil no soltarse. Unos y otras quieren darle un beso en la boca, y yo no la culpo por hacerles caso porque todos son bastante guapos. En estos dos sueños tengo mucha paciencia.
Finalmente, casi todo el mundo se va y conseguimos sentarnos en un rincón de esta enorme sala negra, en un enorme sofá de cuero negro junto a la esfera blanca. Es el rincón más cálido y silencioso, donde podemos hablar. Nos acordamos de cuando nos conocimos, en el campamento de Amnistía Internacional: de los viejos tiempos, de nuestras cosas y nuestros amigos. No sabes cuánto me apetece abrazarte otra vez toda la noche, dice. Y nos abrazamos en el sofá, y descansamos del mundo.
Me despierto, me río, y me vuelvo a quedar dormida. Quizá en el sueño ella siga allí.
Y allí sigue.
Cariño, esta noche he soñado que dormía con Angelina Jolie. Ja, por eso te reías tanto cada vez que me movía.
Me despierto y ya tengo ánimo para volver a irme a trabajar, aunque sea el primer domingo de cuaresma. E incluso para descolgar tres de las cinco las cortinas a las que les ha salido moho y meterlas a la lavadora.
Es curioso, pienso, es P el que está enfermo y tiene fiebre, y yo la que deliro.
