Rellenas, las ensaimadas, hay que puntualizarlo. Sólo las gorditas se quedaban en tierra. Condenadas, por rollizas, a la vida insular, a ser comidas en provincia, como se hacía antaño con las mozas casaderas.
Las otras han podido viajar siempre, resecas ellas.
A este paso nos van a medir the ratio agua/pellejo en centímetros cúbicos por centímetros cuadrados antes de pasar la aduana.
Y si quieres viajar estas navidades con roscón de Reyes, ¿cuenta la nata montada como líquido? Si se ha secado el chocolate en mousse quizás acepten barco.
¿Y si te comes la mitad para demostrar que no explota, sigue contando como equipaje de mano, o hay que inventarse una nueva clasificación? Equipaje interior, no sé... en francés le bagage vomissable...
Ya estoy viendo el cartelito antes de pasar el control: "please insert your ejectable baggage", y todo el mundo zampándose lo que lleve gelatina, crema pastelera, gominola blanda, turrón blando, marshmallow o crema de cacao.
No os lo toméis a la ligera, que hablo con conocimiento de causa. Os lo dice alguien a quien le hicieron tragarse a palo seco un bocadillo de camembert y saucisson en el aeropuerto de Vancouver, sin ofrecerme ni una caña para acompañarlo, porque "no se pueden importar productos vacunos ni porcinos de Francia". Mi bocata cumplía ambos requisitos, más el de las plantas, porque llevaba media rodajilla de tomate con sus correspondientes semillas.
Pero si me lo como y luego lo cago dans votre beau pays, ya deja de ser producto vacuno y/o porcino, y pasa a ser clasificable como abono importado ¿o qué?
Sea cual sea el caso, digo yo que, después de comérmelo, sin contar las semillitas de tomate, más líquido que antes se quedó fijo...
M.
Ayer escuché tu recuerdo.
Y al escucharlo recordé despertarme casi temblando, todavía nadando en sueños en los que estaba contigo. Y no querer irme, no querer dejar escapar el sueño, no querer dejar escaparte, no querer que se fuera la noche y que me dejara despierto, solo, sin ti.
Y recordé recuerdos de antes, de cuando tú estabas mi vida y mi vida era más que un sueño. Recordé que mi vida era más que una realidad, porque la realidad se nos quedaba pequeña. Que había que inventarse mundos en los que la luna era el sol, en los que las palabras eran música y en los que la música era vida. Que los verbos no expresaban nada y que nos inventábamos noches para decirnos las cosas.
Recordé nuestra verdad, que existía lejos del miedo y de la muerte. Y que la guardaba un escudo hecho de miradas y pensamientos. Recordé ver nacer a la verdad, recordé construir el escudo. Y también recordé el ejército que rodeó el esucudo y que lo destruyó con trompetas de olvido, desidia y agonía. Recordé sentir a la duda oxidar la verdad, y matarla diez mil veces para que no volviera a nacer. Recordé olvidar la verdad y ver llegar a su sustituto vestido de negro, disfrazado de dolor, arrastrando barcas de lágrimas negras, negras como la mentira, negras como el olvido.
Recordé ver a nuestra verdad desde lejos, borrosa, lejana, vieja, arrugada y triste. Recordé no distinguir la verdad y la mentira, el momento en el que nuestro sueño ya no era nuestro y que la realidad volvió a ser grande, vasta y extraña.
Recordé el momento en el que te llevaste la realidad y la aplastaste con silencio.
Recordé que fue entonces cuando empecé a temblar, a despertarme dormido y a soñar con sueños robados que un día habían sido estrellas, luces de mi mundo, que ya no era mi mundo porque te lo habías llevado.
Casi se me habían olvidado, las mil cien albas en las que tuve que olvidarte.
Al escuchar tu recuerdo volvieron las albas rojas. Pero tu recuerdo trajo también trozos de sueño, piezas de un rompecabezas que ya no duele hacer pero que nunca se termina.
Trozos de sueños hermosos, como si la verdad nunca se hubiera ido. Hoy los colores dejaron de estar escondidos, y sonreí porque ayer me tropecé con tu sonrisa. Sonreí, porque ayer escuché tu recuerdo.
