Atlantis

No te nombro (sólo) para compensar lo (imperdonable) de mi último pensamiento (aquí en Atlantis), aunque me sienta algo culpable. Creía que había una frase sobre ti, pero inexplicablemente no está. Mis disculpas. Sin embargo, el título no es por eso.

Puedes pensar que soy una pervertida, o incluso una mala católica, o que debería fundar otra cosa (¡disidentes, disidentes!), como me dijiste el domingo por la tarde en la catedral de Newcastle, en misa. Considero los pecados de pensamiento una cosa bastante sana, la verdad. En mi lectura (según el universo, errónea, pero a mí plim) de los mandamientos, no es que pienses algo que está mal lo que no debe hacerse. Lo que está mal es que intentes hacerlo, aunque no lo consigas. Algo como la diferencia entre homicidio y tentativa de homicidio.

Algo como intentar ligarte a una niña en un bar gay del Soho, pero cagarte de miedo en el último instante. Espero en todo caso que se me tenga en cuenta que fui hasta allí y lo intenté. Me puse en una situación en la que estaba rodeada de londinenses lesbianas en diversos grados de intoxicación etílica, e incluso bailé con un grupo de desconocidas y le di un par de vueltas en la pista a una morenita de estas exhuberantes que me gustan tanto, y bailé el Connection de Elastica y una de los Doors con una rockerilla muy graciosa que me recordaba a Miranda. Hice lo que pude ¡que os lo diga NdelT! Bueno, a él ya le comían la boca contra la pared, pero qué quieres, así sólo los tíos y ciertas chicas. Él hizo su parte Empujándome Contra la Chica Equivocada y yo la mía Bailando Como Si Nada e Intentando Mirar Hacia Otro Lado. Lo siento, pero no me va el rollo musculoso, tanto si eres XX como si eres XY. Gracias en todo caso. Así que al final no cubrí esas últimas pulgadas entre lo que se conoce como una vida normal (¿la mía? nothing but) y lo que se viene llamando the Queer as Folk gay (male) lifestyle.

Hablando de Queer as Folk, quiero recordar que lo que más me toca las (metafóricas) pelotas es que las lesbianas que salen en la serie estén en casa teniendo un bebé. ¡No te jode! eso también lo sé hacer yo.

En realidad, si salieran muchos polvos lésbicos la serie no tendría tanto éxito entre su público, estando éste compuesto de seres humanos que disfrutan con la contemplación de hombres desnudos follando. Pero aunque fuera mentira, si saliera en QAF podría cambiar la realidad (al menos, la de las turistas de fin de semana, ejem, ejem) y podrían construir en los bares Cuartos Ligeramente Iluminados para Chicas que, En Serio, Sólo Quieren Follar un Rato.

Pero desvarío, intento escandalizar un poco.

Digámoslo, pues, todo.

—¿Te gusta Brian Kenney? —preguntó Divine, con cara de extrañeza.

—Qué quieres, es un hijo de puta, y yo soy una mujer. —respondió Lucille, al instante

También os digo, ¿qué sería de mi vida sin gays promiscuos y hedonistas? La llevaría clara. Os quiero mucho, niños, y cada minuto que no os veo os echo de menos.

Lo siento, 1052, sigo desviándome del tema, que eras tú.

No te nombro (sólo) para compensar lo (imperdonable) de mi último pensamiento (esta noche, soñando), aunque me sienta algo culpable. Esta noche he soñado que dormía, y hay que estar muy agotado para eso. En mi sueño, apenas tenía fuerza para abrir los ojos, pero la cama a mi alrededor no era la mía y creía recordar que la persona a mi lado eras tú. Al despertarme, el cuarto no era mi cuarto y la cama no era mi cama. Así que le he preguntado a la persona a mi lado,

—Oye, ¿tú me has tocado mientras dormía?

—¿Eh? ¿Hm? Ahm, sí, pues, sí. [Lo interpreta como una sugerencia]

—No veas qué rayada, estaba soñando con 1052, me sentía muy culpable, y ahora resulta que eras tú.

—Puf, qué fuerte.

—No veas.

Y vuelvo a dormirme, con la seguridad de que las manos pertenecen a la persona adecuada, aunque la extraña sensación de culpabilidad sigue ahí. Ya he sentido eso antes, y de repente, vuelvo a estar con Akubika en aquellos sofás. Me despierta una voz.

—Niña, son las seis y media, me voy.

—Qué horror. Hm, te quiero. Nos vemos a comer.

—Oki doki, guapa.

—Hasta luego, guapo.

Una de las cosas malas de la narcolepsia es entrar directamente en el sueño REM (en el que pasan cosas). Tu cerebro te engaña creando un continuo entre la realidad y el sueño, para que te dejes llevar y no intentes despertarte.

—Si quieres, te pego. Para mantenerte despierta. Probablemente, te gustaría. —dijo 1052, molesto porque me estuviera durmiendo en misa en la catedral de Newcastle.

—No gracias. Además, sería inútil. Muy amable por tu parte.

Yo me estaba durmiendo, pero juraría que fue esto lo que dijiste. A veces pasan cosas extrañas en la frontera entre el sueño y la realidad.

—Peace be with you. —Dijo esa mañana el obispo de Newcastle, mientras me daba la mano.

—Peace... be with you. —Dije yo. Y tiene narices que el primer obispo que me da la paz sea uno anglicano, y que la primera ordenación a la que asista (a una de las chicas le sentaba de muerte el alzacuellos) sea también anglicana.

Pasan cosas extrañas. En la frontera con el sueño, y en la vida real.

—Ladies and gentlemen... Adam Sandler! — dijo la voz, y las chicas vestidas de color plata, bailando sobre plataformas con un mando a distancia en la mano, llegaron a un éxtasis de patosidad impensable minutos antes.

Y como minutos antes ya habíamos visto a David Hasselhoff en la alfombra roja (bueno, azul para hacer juego con la película, era el súmum de lo hortera), nos fuimos.

Un fin de semana extraño, con muchas primeras veces...

1052, no te nombro (sólo) para compensar lo (frívolo) de mi penúltimo párrafo (aquí en Atlantis), aunque me sienta algo culpable. Ya hace tiempo que escribimos y no tenías tu propio pensamiento. Ahora ya sí. Mis disculpas. Por ambas cosas. Sin embargo, el título no es por eso.

Es porque me he quedado con ganas de estar hoy en Edimburgo.