Atlantis

MUY contra la pared.

Yo no recuerdo haberte dicho que eras una pervertida. Debería? Lo siento! Lo de mala católica es algo positivo, ¡podrías ser una buena católica! horror! no? Por cierto, no sabía que follar con mujeres que no son tu marido se considerara últimamente un pecado de pensamiento (hace demasiado que no voy a misa parece ser). Y la que afirma que tu lectura de los mandamientos es errónea es la iglesia católica, no el universo. Por ejemplo, los cuáqueros defienden la libertad de interpretación.

Yo para nada estaba molesto porque te durmieras, y creo recordar que te pregunté si querías que te mantuviera despierta, pero no recuerdo haberte amenazado con pegarte ni haber afirmado que te gustaría, pero quién sabe qué puede haber pasado por mi cabeza escuchando un coro infantil en una iglesia anglicana mientras me quedaba dormido. Ah, no! que la que se quedaba dormida eras tú. Yo estaba despierto pero juraría que no dijiste nada.

Es encantador que me dediques un post donde hablas de Queer as Folk y David Hassefroch y donde aparece la frase:

¿qué sería de mi vida sin gays promiscuos y hedonistas?

Aunque estoy fundamentalmente de acuerdo con tu frase:

En realidad, si salieran muchos polvos lésbicos la serie no tendría tanto éxito entre su público

Pero ciertamente tendría éxito entre otro público mucho más afín a mis gustos y creía que a los tuyos.

En fin, ¿no podías ponerle mi nick por título a un post hablando de Justine Joli?

In any case, tu visita ha sido un placer para mí.

Amigos, qué decepción.

Tres años y medio de relación, romanticismo y felicidad; dos semanas echándole de menos, le felicito por un post equilibrado y bien escrito... Y, de repente, esta puñalada trapera...

Me pregunto: ¿quién será esta Justine Joli que tanto le gusta a 1052? ¿Una activista de los verdes? ¿Una ecologista agresiva de Greenpeace? ¿Profesora de filosofía en la Sorbona quizás?

¿Será la bella Justine acaso presidenta de una asociación linusera en La Habana? Pensándolo mejor, comunista no será. Será anarquista. Y trabajará con Chomsky en el MIT. No, qué digo, en la NASA. Es doctora en astrofísica, seguro. Y ya ha viajado al espacio varias veces.

No, me digo, sin duda alguna la señorita Jolie es cinquilingüe y gana millones haciendo como que le enseña inglés a Mister Anzar en sus recorridos por el mundo, cuando en realidad es una espía rusa vestida de muñeca que salta por tejados y sortea verjas sin esfuerzo alguno gracias a la apabullante flexibilidad que adquirió cuando entrenaba con la CIA.

Y luego la he buscado en Internet.

El líquido, fiel a sus principios, resbaló por la mesa y goteó hasta el suelo. A miles de kilómetros, ella sonrió a pesar de la sed. Muy bien, dijo. Encantada.

18:17:53

07/08/2006

Se sintió caer, y manos, bocas, sabores, desaparecieron. En su lugar reapareció la chica desnuda del espejo, el torso arañado, las mejillas coloradas, llorando.

11:47:47

19/07/2006

El impacto hace vibrar todo el encordado, y su boca muerde la esfera un poco más. La cuerda forma una segunda musculatura, un nuevo sistema nervioso, más libre.

01:13:50

28/08/2006

Ja, niñas del Soho. Ja, ja, ja, niñas de Chueca. Esta noche...

No contesto a lo de las niñas del soho. Me alegra que tu fin de semana fuera más interesante que el mío (que, al fin y al cabo, se redujo a hacer un examen, reunión familiar y desescombrar; desescombrar mucho).

Siempre digo que mi época favorita del año se caracteriza por poder decir «hmm, qué solecito» en vez de «dios, qué sol». Es ese momento en el que empiezas a evitar las zonas de sombra en vez de huir de ellas. Quizá por eso me gustan más los sitios que he visitado en verano.

En esta visita a Madrid, por ejemplo, he entendido que haya gente a la que le guste vivir allí. Tiene que ver que por una vez he ido andando a todos sitios, o prácticamente. Me he quedado a dormir cerca de la parada de Ópera, en un barrio de los que se diseñaron para andar por ellos. Lo dice Neil Gaiman de Londres, en un párrafo que podría haber escrito NdelT. También podría valer para Madrid.

"It was a city in which the very old and the awkwardly new jostled each other, not uncomfortably, but without respect; a city of shops and offices and restaurants and homes, of parks and churches, of ignored monuments and remarkably unpalatial palaces; a city of hundreds of districts with strange names -- Crouch End, Chalk Farm, Earl's Court, Marble Arch -- and oddly distinct identities; a noisy, dirty, cheerful, troubled city, which fed on tourists, needed them as it despised them, in which the average speed of transportation through the city had not increased in three hundred years, following five hundred years of fitful road-widening and unskillful compromises between the needs of traffic, whether horse-drawn, or, more recently, motorized, and the needs of pedestrians; a city inhabited by and teeming with people of every color and manner and kind.

When he had first arrived, he had found London huge, odd, fundamentally incomprehensible, with only the Tube map, that elegant multicolored topographical display of underground railway lines and stations, giving it any semblance of order. Gradually he realized that the Tube map was a handy fiction that made life easier but bore no resemblance to the reality of the shape of the city above. It was like belonging to a political party, he thought once, proudly, and then, having tried to explain the resemblance between the Tube map and politics, at a party, to a cluster of bewildered strangers, he had decided in the future to leave political comment to others.

Neil Gaiman, Neverwhere (I'm just loving this book).

Pasear en otoño por Londres, por Cartagena, por Madrid, por Newcastle, por Úbeda, por Edimburgo, ha sido fundamentalmente agotador. Sabes que estás viajando demasiado cuando para vestirte miras primero la maleta, con la esperanza de que quede algo de ropa limpia escondiéndose de ti en algún lugar.

«¿Te llevo la maleta?» me preguntaban este fin de semana. Finalmente, me atreví a decir: «No, gracias». Después de tanto tiempo sin poder moverme, me siento bien subiendo y bajando escaleras (aunque alguien debería fusilar al que diseñó el enlace Metro>Renfe en Chamartín) e incluso cargando (brevemente), gracias, con mi propia maleta.

En octubre suelo despertarme con una alegría extraña. Sé que es el mes en el que, estadísticamente, hay una alta probabilidad de encontrarme con mi única ex. Aunque no tuviera ganas de verla, como el 2005 en el Rent-a-Jar, o el 2003 en la mensajería instantánea de turno. Quizá tiene razón Divine y los astros influyen en nuestra vida, porque es algo cíclico. Quizá sea: los tal y tal como Lucille, después del primer punto de Libra, tienden a hablar con personas a las que hace mucho tiempo que no ven (esto incluiría este año a Patinete, NdelT y sus compis de piso, Divine y never forget [again] 1052). Quizá sea eso. Quizá no. Todos los años anteriores habría caído en principio de curso, lo cual distorsionaría el fenómeno. Quizá tantos septiembres y octubres nos han dejado una marca que hace que nos busquemos en la ya inexistente vuelta al cole.

A lo que iba: este año he cogido el metafórico toro por sus metafóricos apéndices sin determinar y a la vuelta he ido directamente al susodicho Rent-a-Jar.

—... sí, entonces usted recibe el coche con el depósito lleno. Si sólo lo va a tener un día, lo que más a cuenta le sale es volver a llenarlo de gasolina antes de devolverlo, y este cargo de 47€ que le acabo de hacer a la tarjeta se le devolvería en ese momento...

—Hola guapa —susurro, con un gesto de «me espero hasta que acabes».

—¿Qué? ¿Eh? —su (pecosa, pelirroja, delgada) cara de sorpresa es más guapa que algunos recuerdos que tengo de ella. Esto me sorprende a mí, y sonrío. —Tíiia, ¿qué tal, cómo estás, y tu niña, cómo anda?

Me cuenta que sigue viviendo en la playa y tiene planes de casarse el septiembre próximo.

—¿En serio? Qué bien, qué guay, cómo me alegro —y es verdad que me alegro por ella. Hablamos en plan acelerado, porque no para de llegar gente.

—Joder, tía, qué ganas de que caiga la más grande y se queden en su puta casa. Pero nada, aquí, venga calor.

En mi mente suena un redoble, según nos despedimos.

—Tía —siempre dice tía, es como las de Confianza Ciega— tengo tantas cosas que contarte —el redoble se acelera, oh, quizá sea mi corazón pero en verdad lo dudo— a ver si quedamos esta semana —¡Trrrrr-chás! Gracias, gracias, querido público.

—Claro, si vives aquí al lado. Te acercas a Cartagena y tomamos algo.

Me parece oír a mi hermana, que ha venido a recogerme, reprimir una risa mental.

—Venga, déjame tu teléfono y te llamo esta semana.— ¡ta-ta-tacháaaan!

Escribo en un folleto del Rent-a-Jar:

Lucille

6XX XXX XXX

Call me this time! :-)

Porque ya, en verdad, me tengo que reír.

En el maletero del coche de mi hermana, abro la maleta y cambio el jersey por una camiseta de manga corta, las medias y las botas por mis zapatos de tacón nuevos.

—Hay que joderse —pienso, o digo, partida de risa. Las hay que no cambian.

—¿Crees que te llamará esta vez? —me pregunta mi hermana.

—No, no creo. —Pero yo ya he hecho lo que iba a hacer. En vez de mirar la tienda y pasar de puntillas, pensando estará, no estará, he ido al mostrador y he dicho

—Hola guapa,

que es, la verdad, todo lo que yo quería decir.

Octubre es un mes de tardes preciosas, como dijo P, como dijo Sab, como digo yo hoy. Es el mes del optimismo, y yo soy inmensamente feliz. Porque os he visto, porque os he abrazado, porque estoy de vuelta y mi niña pone unas caras preciosas cuando no espera que aparezca. Porque vamos a visitar a su padre y pone una muy parecida. Porque en su inmensa nueva oficina hay sitio para estar: es el doble de grande que nuestro piso del UniCenter. Por salir de paseo, por volver andando del trabajo, disfrutando de la sensación de que si pudieras estar en cualquier sitio, estarías justo aquí.

Cari, otoño no es un mes...

... si estar sólo sabiendo que te evitan, o estar con ellos fingiendo que no te importa.

Lo peor de todo es que se supone que me lo estoy inventando, que nada es real y que por lo visto mi sensación no está justificada. Pues igual tengo alguna crisis psicótico persecutoria, porque a mí mi sensación me parece bastante exacta.

Mientras se desvela el misterio, seguiré haciendo como que no pasa nada. Como que me da igual que me den de lado, y como si no me enterase de lo que pasa. Si es que pasa algo, claro.

Qué malo es sentirse sólo cuando uno está rodeado de gente.

Por cierto, que todo esto no es para tanto. Es un capricho de niño chico de esos de los míos. La diferencia es que en este caso no es un nene que no me hace caso, es que siento que estoy perdiendo una amiga. Fíjate, y yo que pensaba que nunca sufriría por las mujeres.

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Estoy hasta las narices de spam. Y esta frase no es gratuita. Viene a ilustrar el párrafo siguiente:

Estoy tan harta de él como del spam.

Creo que así os hacéis una idea. Es ese ruido molesto que escuchas cuando intentas trabajar; es ese moscardón que no te deja dormir la siesta; es ese capullo que llama al teléfono cuando estabas a punto de; es el pesado perdido que, a mitad de la conversación que cambiará tu vida o tu cama, consigue que tu interlocutor(a) le acompañe; es la cagada de paloma camino de la fiesta; es, en lo mejor de la peli, el capullo del escape trucado; es, un lunes a las ocho de la mañana, tu jefe —¡un con leche! —ladrando órdenes estúpidas a destiempo desde una cafetería.

No te preocupes, tómatelo a guasa. Si sufres, han ganado ellos, sean quienes sean, porque no sé de quiénes hablan. Si pasas y te lo tomas a guasa delante de sus narices, ganas tú. Y además no sufres. Lo de la amiga no lo entiendo, porque eres gay. Yo también estoy en momento esquizofrénico, pero ya se nos pasará. Repito: a guasa.

M.

Trabajo de oficina/administrativo

• Diseño inadecuado del puesto de trabajo (colocación del ordenador y sus periféricos)
• Sillas inadecuadas
• Estrés. Puede producirse debido a:
• una mala organización del trabajo;
• una carga de trabajo elevada;
• responsabilidades poco definidas;
• demasiada presión.

  El estrés puede ser también el resultado de un

• acoso moral por parte de los jefes o
• por parte de los compañeros de trabajo.

http://osha.eu.int

Me encanta este párrafo:

La salud y la seguridad no son solo [sic] un montón de normas estúpidas y aburridas. Se trata de garantizar tu seguridad y tu salud en el el presente y de proteger tu salud futura, para que puedas gozar al máximo de la vida. No deberías arriesgar la vida o la salud en el trabajo.

©Agencia Europea para la Seguridad y la Salud en el Trabajo. http://ew2006.osha.eu.int. Reproducción autorizada siempre que se indique la fuente bibliográfica.

Por cierto, nena, GRACIAS por la cabra.

Me ha hecho muchísima ilusión.

¿Queréis ver la cabra que me ha regalado por mi cumple?

https://www.intermonoxfam.org/algomasqueunregalo/index_productos.asp?id=10

Joder, se me ha olvidado cómo hacer links en html. Voy a tener que repasar los apuntes.

Bueno, nena, yo perdí mi mobbinidad a los 21. Y la bullyinidad a los dieciseis. Si necesitas cualquier cosa, un condón, compresas o lo que sea, ya me avisas.

Besotes,

M.

A ver, no saquemos las cosas de contexto: heredé tus tampones y salvaslips en 2003 cuando te mudaste y no tenías más sitio en la maleta. Huelga decir que estaban sin usar ;-) No vaya a haber malpensados por ahí...

M.

Pues que piensen mal, claro. Por eso se llaman malpensados ;-)

M.

¡Hola Xosé!

Te pego unos cuantos que recopilé en Creta, cuando vivía en Heraclion. (http://atlantis.subtrama.net//html/051217-1537.html)

"Son palabras que suenan exactamente igual en un idioma que en el otro, y al principio te ríes así como por lo bajo."

blanco (typex)

pera (vete)

quita (mira)

¿timporta? (¿la puerta?)

pis (mira)

¡pare! (¡sujeta esto!)

¡ves! (¡entra!)

marica (diminutivo de María)

La anécdota que le encanta a mi familia (y a la suya) tiene como protagonista al cuñado de mi jefe cretense (por cierto, cuñado también se dice igual). Estaban deshaciendo las maletas, de vuelta de un viaje a Granada (España), y él le gritaba a ella, que estaba al otro lado de la casa:

—¡Quita, Marika!— ¡Mira María!

Le pregunté si había gritado eso mucho en Granada, y me dijo cada vez que veía algo bonito: es decir, todo el rato.

—¿Y no os miraba la gente?

—Ahora que lo dices, sí, pero no le di importancia.

Y cuando trajeron el cordero a la mesa, se lo contó en griego a toda su familia... y los abuelitos de la familia, entre risas, repetían quita, Marika, quita. Lo mismo que hicieron en mi casa a la vuelta, contando la misma historia.

Hoy un tío vestido de charro se ha subido así, sin cuerdas ni nada, a pelo, a la torre de la catedral y ha rezado un padre nuestro, entre otras cosas. Llevaba un micro y se oía por toda la plaza hasta cuando gemía al escalar. Y ha pedido por todo Dios. Resulta, encima, que lo hace una vez al año. Yo lo flipo con los salmantinos.

Bs,

M.