Pues sí, amigos, aquí estoy. Mi primer Linux instalado en el disco duro, y funcionando. Me ha tenido que dar mi madre su portátil viejo para que sucediera, pero aquí estoy.
¿Qué, que es ubuntu y no kubuntu? Pues sorry, niños. ¿Que no tiene mérito, porque no había nada mío que perder en el disco duro? Es que ya estoy escarmentada. ¿Que los ordenadores que uso para trabajar son los otros dos? Pues sí. Confieso.
Pero esta mañana de domingo está resultando buena, (y eso que mis domingos nunca casi nunca son para el asueto), después de lo que, sin lugar a dudas, ha sido la shhh, toca madera porque lo sea de verdad, peor semana de mi vida. Quizá sólo la iguala aquella primera semana de tomas cada tres horas. Si esta última queda en segundo lugar es por la neblina que lo impregnaba todo.
Esta semana ha sido muy consciente. Despues de uno, dos y luego tres familiares distintos en la UVI, de que llegara el viernes, último día de mi viejo trabajo, y me dijeran que a menos que hagas esta (infinita) serie de cosas por la cara no cobras el último mes ni las vacaciones, después de... después de todo, hemos llegado a hoy.
Todos hemos sobrevivido.
Los de la UVI, y los demás.
Y hoy hemos hecho ese ejercicio tan saludable, hemos salido de paseo y a desayunar, he instalado ubuntu y escribo desde él, y ahora me voy a comer huevos al plato hechos en sus cacharritos de barro.
Seguro que esta semana todo va a ir mucho mejor.
venga ánimo guapa!
Estoy esperando que llegue P del despacho... o lo estaba. Y ya no me da tiempo a escribirme nada.
¡Un abanico, por favor!
Ayer me vine a escribir, que estaba tela de inspirado. No sé si fue la fiebre que me produce la faringitis, la faringitis por sí misma o el aburrimiento. Estaba inspirado, e incluso escribí un par de párrafos. Pero el mensaje de error que decía algo así como Cannot write to session dir no me dio muy buen rollo, y, efectivamente, no se podía escribir nada.
Todo parece indicar que hoy no estoy nada inspriado. Además, cada vez me gusta menos cómo escribo y lo que escribo. No es que pretenda que todos y cada uno de mis pensamientos sean un Nobel de literatura. Es que me parece como si siempre escribiera igual. Cero de creatividad. Todo lo que escribo suena a lo mismo, redactado siempre con el mismo estilo. Y me aburre.
Dramatismos literarios aparte. Gracias a Dios se acabó mi esclavitud. Sí, estoy exagerando. Y también estoy dramatizando. Con lo fácil que sería decirles: mira que me voy, que aquí os quedáis ustedes con vuestros problemas. O bueno, sin llegar a tal extremo: mira que paso un kilo de vuestros problemas, que no me agobiéis. Fácil sería. Pero es que de todas formas el problema no es trabajar allí, que en el fondo me gusta. El problema es que me hierve la sangre cuando veo que la peña pilla un portátil de dirección y se lo queda para hacer uso privado. Para conectarse al messenger, vaya. O que nos pagan unas dietas por los días que hemos estado trabajando sin comedor y que la peña que ha estado en su casa también la cobre. Macho, pero qué rostro.
Me pongo de mala leche sólo de recordarlo. Era para verme el día que me enteraba de estas cosas.
¿Es que yo me lo tomo demasiado en serio o es que los demás no se lo toman nada en serio? A veces pienso que la culpa es mía. Pero es que ya no es cuestión de tomárselo en serio o no. Es cuestión de ética del trabajo. De no aprovecharse del dinero público.
Y bueno, si uno se aprovechara del dinero público y trabajara para compensarlo...
Creo que la mala leche me ha bloqueado. Quisiera poder tomarme todas estas cosas menos a la tremenda. También quisiera que se me pasara el dolor de garganta que me está fastidiando las fiestas del pueblo y que espero no me fastidie el viaje a Murcia. En fin, por querer...
Lo que en verdad quisiera es tener los huevos necesarios para decirle a esa subdirectora lo rastrera que me parece.
Oh, casi se me olvida. Es que además la señorita esta en cuestión se permite el lujo de señalarme - además de muy malas maneras - las cosas que hago mal. Que por cierto, vienen siendo bastantes, desde su punto de vista.
Es que manda huevos.
Me encantan las perdidas...
Digo, las llamadas.
O algo.
Jijiji.
No quiero aprovecharme más de lo que no es mío: esto es, el tiempo de oficina, que acaba de acabar oficialmente (15:00h). Pero en resumen: ya no era mi compañera, así que no cuenta. Y estamos en el extranjero de algún sitio ¿no? Cómo mola.
Ahora me voy a casa, que está allí Tabasco. Acaba de llegar de Haifa (via Sudáfrica) y el lunes se va a Roma, pero los siguientes cuatro días está con nosotros.
Y además ayer volvió mi hermana.
Porque la vida puede ser...
... un puto follón, sí. Pero vida.
Ánimo a ti, mi niño, que eres lo mejor que me ha pasado nunca.
Te lo quería decir también en público, por si al susurrártelo anoche al oido no te lo habías acabado de creer del todo...
M.
